Tropicália

Foda matinal, clima tropical
Fumando câncer pra passar o tempo
Transa classic no corsa classic, no beat classic
Nordeste mi casa, meu quintal violento
Mano, ela avisou pra você
Mano, ela avisou pra você
Quer ser gangstar encontre o ponto “G”
Quer ser gangstar encontre o ponto “G”
Viciados querem iluminação
Meu som ajuda
Meu som é Buda vendo as bunda balançar
Vendendo coca na igreja
Jesus sou seu irmão caçula, me proteja
Gozo, gasolina e breja molham o asfalto
Se o orgasmo é santo, escuto Cristo em seu grito alto
Pastores não entram no Olimpo, matando por esporte
Em nome do pai, do filho, do Espírito Santo olímpico
Terra sagrada sangra, eu sujei o Olimpo, eu sujei eu limpo
Falei que ia deixar eles viver, é uma pena que eu minto, irmão!
É uma pena que eu minto, irmão!
É uma pena...

Só sou mais um discípulo, aspirante ao título de Buda revoltado
Se trata de espírito elevado
Quando falo que minha música chegará em outro estado
Disputa de ego inflado
Animais cegos almejando o topo e temendo a estrada
Alma enganada, carne estragada
Estou em uma fábula de Esopo
Onde o burro é como vento que fala, faz barulho, mas não diz nada
Escudo de Aquiles dispensa espada
Excalibur mal amolada
Exu do Blues, me recompus, queimei a encruzilhada
Não me enquadro a nada
Meu renascimento não será em um quadro, será numa praga
Desde o tempo da acrópoles várias metrópoles
Cosmopolita, virarei cosmo vindo da escrita
Escriba doem nossas memórias na sua oratória
Somos o que coexiste nas parábolas e parabólicas
Morte simbólica, moral da história:
Pivete, nós é o renascimento da poesia de escória! Vu pai!