Voldemort

(альбом: Die John Bello Story II (Premium Edition) - 2008)

[Laas Unltd.:]
Ich hab paar gute Gründe, warum ich dich Tucke nicht mag
Du gehst in 'nen Sexshop, kaufst 'ne Puppe, malst der Puppe 'nen Bart
Du guckst die Puppe an, denkst: "Hmm!? Guck, diese Puppe ist scharf!"
Damit keiner die Puppe klaut, versteckst du sie in dei'm müffigen Schrank
Was sagt dein größter Fan, wenn er mal 14 Tage nicht gekifft hat?
Gar nichts, er dreht die Mukke aus und schämt sich wie ein Wichser
Ich hab die Lyriks, die dich umboxen wie Russenklatscher
Du bist nicht mehr hungrig uns stirbst daran wie der Suppenkasper
Ich warte nicht mehr auf Respekt, der wird jetzt eingefordert
Du kannst über meine Lines nicht lachen, weil du keinen Humor hast
Politik-Rapper, du sagst "Fick Bush" aus Image-Gründen
Deine Statements sind für die Welt wertloser als Klingeltöne
Ich hass Leute, die sich nur zur Hälfte bemühen
Ich bin ein Fulltime-Rapper, ich kann nicht noch breaken und sprühen
DJ machen und produzieren, Label leiten und investieren
Du machst alles, doch alles Scheiße, du Vogel bist voll verwirrt
Denkst: "Egal, dann druck ich eben noch mal 100.000 Promo-Sticker"
Ficker, ich schleim mich höchstens bei dir ein, wenn ich Kohle witter
Sei mal nicht so großkotzig und droh mir mit dei'm Freundeskreis
Das hier macht dir nachts mehr Angst als'n Besuch vom Poltergeist

[Kool Savas:]
Oder vom Clown von "ES", ich reiß mir'n Auge raus und ess' es
Betracht meine inneren Werte während ich's unverdaut nach draussen press
Jesus Maria, was sagt er dort? Jeder meiner Lines ist ein wahr gewordner Traum
Battle, ich bin down, sag mir nur Tag und Ort, ich komm sofort!
Voldemort! Ich weiß, das Wort soll man im Grunde nicht sagen, doch
Ich bin nicht wirklich in diesem Potter-Ding drin, deswegen sag ich's doch
Voldemort! Und was jetzt? Was passiert? Fällt mir der A-Arm ab
Was ihr schreibt ist wie diese Posh Spice, mir einfach zu abgemagert
Labert nicht dumm rum, euer Kram is so ungelungen
Mein Flow dagegen sorgt bei Jedermann für Verwunderung
Ich rapp mir die Lunge wund, schreib mir die Hände ab
Denk mir des Hirn zu Matsch, füll weiter Blatt um Blatt
Oder besser noch Block für Block, brat euch wie'n bekloppter Koch
Rap ist für mich der Job der Jobs, sitzen, schreiben, Unsinn erzählen
Andere beleidigen, Geld damit machen, Dinge sagen wie: Deine Eltern sind Affen!
Jeder Mengen irren und seltsamer Sachen, schön: Lalalalaa ...

[Ercandize:]
Ich find's übertrieben, Rapper sagen: Guck, ich bin so fly!
Doch Homes, du bist so weich und voller Wichse wie mein linkes Ei
Und deine Braut, sie ist geil, nein ehrlich, abgesehn vom Hinkebein
Sie dackelt durch Stadt und würde gerne Paris Hilton sein
Und du, du schreibst Texte und versuchst lyrisch zu spitten
Doch alles was dein Maul verlässt ist spannend wie Gürtel von Dicken, Dog!
Wärst du mein Landsmann, wärst du'n Türke mit Titten
Dann könnt dein übertrieben harter Homie Jürgen dich ficken
Komm in Pott und hör, man nennt mich hier den türkischen Don
Du Spasti, deine Frau ist im Tourbus und macht rhythmische Sportgymnastik
Du suchst Kontakt und willst mir Kacke an den Kopf labern
Junge, sei doch froh, man guck, wenigstens sind wir Lochschwager
Du bist so enttäuscht vom deutschen Game, ich hör dich Stricher meckern
[?] ganz normal wie der Pizza-Bäcker
Du darfst gerne kommen, mit deiner Cliqua mich bei Shows sehn
Behalt dein Demo, es stinkt wie kurz nach mir auf Klo gehn
Ohweh, dieser Erco bombt dein Block wie'n Komet
Ihr seid alle keine Rapper, ihr seid nur ein Haufen Proleten
Cho bete, denn ich komm als würd ich eure Hoes treten
Und du steckst deinen Kopf in Arsch als hätts du in deinem Po Knete